Porque el mundo es injusto, chaval,
pero si me provocan
yo también sé jugarme la boca,
yo también sé besar.
Joaquín Sabina

El beso es el lenguaje primigenio de los enamorados, de los amantes. Tenemos noción de esto y necesidad de tal expresión de amor y de pasión desde nuestra más tierna infancia. Y a lo largo de nuestra vida iremos tejiendo un interminable collar con cuentas de besos que harán que todo sea más fácil, más llevadero e incluso dejará en cada época un sello carmín que la teñirá de inolvidable.

Si de memoria de besos se trata, he aquí mi topfive de besos inolvidables:



1- El primer beso de la infancia:
Ese que nos pinta las mejillas de rubores desconocidos con el solo roce de otros labios; y que hace que aquel noviecito de la primaria, ese que en "septimo" recitó frente a toda la escuela una poesía donde lamentaba desgarradoramente la pérdida de esa etapa en la que su único y gran recuerdo parecía ser, según sus letras, su primera novia, osea YO. Noviazgo que nunca necesitó un sí quiero, pero que tanto uno como el otro sabiamos tan real como nuestra inocencia e ingenuidad en estas lides.

2- El primer beso de la adolescencia:
Y la llegada de un despertar sexual más real, más cercano; que erizaba la piel y desordenaba las ideas. Un beso que juntaba más que dos labios y dos alientos y dos bocas llenas de un amor que creíamos indestructible; aunque el paso de los años, como es debido, no nos diera la razón, y sólo confirmara que la pasión adolescente necesita ser trágica, fatalista y, sobre todo, breve. Nunca se olvida esa sensación de mareo, de caída en espiral, de deseo suicida. Nunca se olvida ese nombre, ni el sabor de esos labios.

3- El primer beso de amor:
Y con él las caricias, y los juegos, y el sexo. Y el aprender para siempre y de una bofetada que hay cicatrices dulces que nunca recordarán heridas, cicatrices que son más bien esos surcos torpes que deja el alfarero inexperto en su vasija, embelleciéndola para siempre con su amor de principiante. Y con esos besos grabados a fuego queda su nombre, el que arrastraremos para siempre, el que nunca es un mal recuerdo, el que nunca es presente ni pasado ni futuro. El que hizo que dijeramos que sí, que valía la pena, que ese era el momento y el lugar. Y el que hace que las explicaciones siempre sobren y dejen de ser.

4- El primer beso robado:
Quien no tuvo uno debería tenerlo. Es mágico y dibuja sonrisas en el recuerdo. Yo soy de esas que se atrevieron y que hoy sonríen felices de haberlo hecho. No se si el lo recuerde, pero su rostro sorprendido y su postura estaqueada en la mitad de la calle no permite el paso del olvido sobre ese momento. No fue un beso al azar, ni breve, ni al paso. Fue un beso decidido, profundo, disfrutado. Casi una despedida bautizada de sorpresa. Y sí, me gusta haber sido ladrona de un beso.

5- El primer beso del resto del tiempo:
Es ese que, según los poetas es el más importante; es el que nos hace pensar que después de él no habrá otro nunca más o, lo que es mejor, que todos los que le sigan saldrán de esa misma boca y tendrán ese mismo sabor a amor esperado por tiempo. Yo tuve ese beso en un aeropuerto, hace mas de dos años; y cada día lo vuelvo a encontrar en su boca, que es el lugar donde existo.



Y para terminar les advierto:
Dicen los estadistas que las personas que besan apasionadamente, al menos, una vez al día, viven 5 años más que el resto de la gente.

Así que ya saben, no mezquinen los besos, busquen, den, pidan, roben; pero no se queden sin el placer de ser boca de otra boca.

Fin del post: asheredsiempreselediobienbesar...

Entre el dolor y el placer
median tres criaturas,
de las cuales la una mira a un muro,
la segunda usa de ánimo triste
y la tercera avanza de puntillas;
pero, entre tú y yo,
sólo existen segundas criaturas.

Apoyándose en mi frente,
el día conviene en que, de veras,
hay mucho de exacto en el espacio;
pero, si la dicha, que, al fin,
tiene un tamaño, principia,
¡ay! por mi boca,
¿Quién me preguntará por mi palabra?

Al sentido instantáneo de la eternidad
corresponde este encuentro
investido de hilo negro,
pero a tu despedida temporal,
tan sólo corresponde lo inmutable,
tu criatura, el alma, mi palabra.

César Vallejo

Me senté varias veces frente a la pantalla en blanco, pensando escribir este post; y todas esas veces desistí de hacerlo.

Por supuesto tenía mis motivos para la duda. A saber:

*** Siempre confío en las decisiones de las personas que respeto, aunque me duelan.

*** Los motivos que algunos han tenido para tomar ciertas decisiones han sido también causa de varios berrinches, pataletas, puteadas y deseos de volar todo por los aires; de ésta humilde libélula. (De hecho lo hice dos veces, con un pobrecito club de yahoo que no tenía la culpa de la imbecilidad de cierta gente carente de vida y de afecto.)

*** Me daba no se qué abrirle la puerta a comentarios de gente como esa, como aquella, como la de más allá; sí, esas que tienen plagada la blogósfera y cuanto rincón virtual le sirva para amurallar su patética locura.

Pero hubo algo que pesó sobre todo esto; y es darme cuenta que: desde que comencé con este blog he conocido mucha gente, de todo tipo, clase, nacionalidad, ideales, gustos y demás diferencias necesarias. Y que en tan poco tiempo un buen número de ellas ha abandonado esta idea de llevar adelante una bitácora de su viaje-vida, la mayoría harta de la estupidez humana.

Y lo que es peor, me dí cuenta en mi balance que, como en casi todos los ámbitos: los mejores se van primero...

¡Snif!

¡ Peorcita, se te va a extrañar !
Pero, pese a quien le pese, se te entiende y siempre brillará en este cielo TU estrella.

Fin del post: sherednotedespide,lpdt;solotedicehastaahorita...

Piensa en esto: cuando te regalan un reloj te regalan un pequeño infierno florido, una cadena de rosas, un calabozo de aire. No te dan solamente el reloj, que los cumplas muy felices y esperamos que te dure porque es de buena marca, suizo con áncora de rubíes; no te regalan solamente ese menudo picapedrero que te atarás a la muñeca y pasearás contigo. Te regalan -no lo saben, lo terrible es que no lo saben-, te regalan un nuevo pedazo frágil y precario de ti mismo, algo que es tuyo pero no es tu cuerpo, que hay que atar a tu cuerpo con su correa como un bracito desesperado colgándose de tu muñeca. Te regalan la necesidad de darle cuerda todos los días, la obligación de darle cuerda para que siga siendo un reloj; te regalan la obsesión de atender a la hora exacta en las vitrinas de las joyerías, en el anuncio por la radio, en el servicio telefónico. Te regalan el miedo de perderlo, de que te lo roben, de que se te caiga al suelo y se rompa. Te regalan su marca, y la seguridad de que es una marca mejor que las otras, te regalan la tendencia de comparar tu reloj con los demás relojes. No te regalan un reloj, tú eres el regalado, a ti te ofrecen para el cumpleaños del reloj.

Julio Cortázar - Historias de cronopios y de famas

Y como en su cuento; hoy, fecha en que el mágico Cronopio cumpliría 90 años, no somos nosotros los que lo homenajeamos, al contrario, es Él quien nos regala, como siempre, su magia imperecedera y su legado que traspasó los umbrales sombríos de la muerte: sus letras y el recuerdo de sus palabras de viva voz.

Los que amamos a Cortázar no hablamos de él como se habla de alguien lejano, desconocido; lo hacemos en los términos que se habla de un amigo o de un familiar, de alguien con quien hemos tenido contacto, al que hemos abrazado íntimamente, y no es esto simple delirio de admiradores, es lo que Julio el Gran Cronopio siempre ha despertado.

Y celebramos su cumpleaños como si él estuviera entre nosotros, como debería ser. A un ser tan mágico, nunca debió rozarles las manos la sombra de la muerte. Nos hacemos eco de las palabras de José Saramago:

"Es un enorme escritor, una gran figura humana. Podría estar vivo hoy, ¿qué son 90 años? ¡Nada!, y entonces estaríamos celebrando aquí algunos libros más; Cortázar siempre ha estado creciendo a lo largo de su vida, podríamos imaginar qué altura tendría ahora a sus 90 años"

Por eso, porque queremos tanto a Julio, hoy estamos de fiesta. Bailamos tregua y catalá. Tiramos los pañuelos. Comemos sandwiches de queso. Pintamos golondrinas en los caparazones de las tortugas. Perdemos las llaves de casa y todo se nos cae de los bolsillos. Jugamos Rayuela y encontramos a la Maga. Y al final de la fiesta nos quedamos solos, dormidos bajo una flor.

No hay lágrimas, nunca las hay en las fiestas por y para vos, Julio; hay risas y amigos y recuerdos.

¡ Feliz Cumpleaños, cronopio cronopio !

Y a modo de regalo para nosotros, como les decía así debe ser, un capítulo no incluído en Rayuela. Disfrutenlo.

No hay en la tierra un hombre que no sea
Hoy más valiente y más feliz. El día
Inmemorial se exalta de energía
Por la sola virtud de la Odisea
De esos amigos mágicos. La luna,
Que el amor secular busca en el cielo
Con triste rostro y no saciado anhelo,
Será su monumento, eterna y una.
Jorge Luis Borges

*** Porque vos te paseas, incansable, inventando historias bajo la luna gris; en tanto que yo me siento sobre ella para contarle las mias.

*** Porque junto a vos jugué como niña en un vecindario nuevo, al todo o nada, a quien llega primero; para ganarnos una camiseta. Y nos morimos de risa y nos hicimos compinches.

*** Porque tu primer desencanto me dolió como propio y sospeché que eso tenía que ver con ese viejo sentimiento que los hombres llaman amistad.

*** Porque mis preocupaciones no te fueron lejanas y arrimaste tu tiempo y tus ganas cuando Saris tropezaba en el cole con las letras.

*** Porque no conozco otro ratoncito más loco, delirante, amigazo, chispeante y buena gente como vos en toda la comarca virtual.

*** Porque te lo mereces y porque se me da la regalada gana:

¡ F E L I Z C U M P L E, F A I V E L !

Besos, luciérnagas, libélulas y mucho mucho polvo de estrellas para tus días.

Fin del post: sheredsepreparaparaotrobrindisyquesigalajoda,carajo...

"El Grito" - de Edward Munch

Puedo colegir entonces que la creación artística no es un acontecimiento dado e inmutable. Es más bien un proceso, un camino, una diaria mutación.
Y sucede lo mismo con el espectador.
Aquel grito de Munch es ahora nuestro grito, en nuestro tiempo, en nuestra circunstancia.
Es un absoluto.
"El Grito" de Edward Munch.
La inmensidad del artista atraviesa los tiempos.
Por ello es que podemos conmocionarnos frente a esa obra sideral, agobiarnos, sufrir ante ese eco constante y permanente que concentra el dolor de la humanidad toda.
Porque no es el grito de un hombre, sino el de todos los hombres.
Helios Buira

En un mundo dónde cada vez tenemos menos cosas importantes y dónde nos exceden las banalidades y las cosas innecesarias.

En un mundo dónde el hombre es capáz de las atrocidades imaginables solamente en las mentes de los escritores de horror o de ciencia ficción de hace una centuria.

En un mundo en el que el caos apagó las voces que realmente tenían algo que decir y el silencio se apoderó de los únicos aptos para esgrimir la palabra.

En ese mundo, cada vez más sórdido y mortal, nos quitaron una vez más, algo sumamente necesario.

¿Qué haremos ahora sin El Grito?
En momentos en que gritar nuestra rabia, nuestra rebeldía, nuestra inconformidad se vuelve casi vital y trascendente.

¿Adónde iremos a parar si nos amordazan?
Si lo único que nos queda, cuando somos un simple granito de arena: ni privilegiados ni aptos en la palabra ni los imprescindibles para la humanidad; y además nos quitan nuestro más antiguo privilegio animal: El Grito.

Todo esto parecerá una serie de simples metáforas o delirios basados en un disparador de la realidad; pero díganme si acaso me equivoco.

Y es que este hurto nos obliga a replantearnos la forma en que vivimos. Y como muestra basta un botón:

Hace unas semanas, en mi país, a una madre jóven en plenitud y con capacidad de contención y crianza de sus hijos; éstos les fueron arrebatados (literalmente) cual si los pequeños fueran delincuentes: "por las buenas o por las malas" textuales palabras del juez de menores en cuestión; después de haberle roto a patadas la puerta de su casa.
Los mellizos de alrededor de 9 años, gritaban y luchaban para que no los alejen de su madre, los vecinos intercedían a favor de la misma, los abogados estaban anonadados y la prensa amarillista filmaba acercamientos de las lágrimas de los pequeños.
Mientras, en algún lugar de la misma ciudad, el padre (si es que le cabe ese nombre) de los chicos, disfrutaría su venganza contra una mujer que hirió su machismo decidiendo divorciarse de él, y atacándola por dónde de sobras sabría que más le dolería: sus hijos (como si éstos no fueran suyos también), de más está aclarar que el energúmeno en cuestión no quería hacerse cargo de los mismos sino que pidió fueran entregados a una familia sustituta...

Digo, por tanto, en un mundo donde pasan estas cosas, a nosotros simples mortales, insignes desconocidos , célebridades anónimas:

¿qué nos queda si nos arrebatan El Grito?

Fin del post: sheredselamenta...

Creí que me rompería lo inmenso lo profundo.
Con mi pena desnuda, sin contacto, sin eco,
me tendí en mi prisión de puertas vírgenes
como un muerto sensato que había sabido morir.
Un muerto coronado sólo de su nada ...
Me tendí sobre las olas absurdas del verano
absorbido por amor a la ceniza.
La soledad me pareció más viva que la sangre.

Quería desunir la vida,
quería compartir la muerte con la muerte,
entregar mi corazón vacío a la vida
borrarlo todo, que no hubiera ni vidrio ni vaho...
Nada delante, nada detrás, nada entero.
Había eliminado el hielo de las manos juntas,
había eliminado la osamenta invernal
del voto de vivir que se anula.
Tú viniste y se reanimó el fuego,
cedió la sombra el frío,
aquí abajo se llenó de estrellas
y se cubrió la tierra.
De tu carne clara me sentí ligero...
Viniste, la soledad fue vencida,
tuve una guía sobre la tierra y supe
dirigirme, me sabía sin medida,
adelantaba ganaba tierra y espacio

Iba sin fin hacia la luz ...
La vida tenía un cuerpo, la esperanza tendía sus velas
promisoria de miradas confiadas para el alba.
De la noche surgía una cascada se sueños.

Los rayos de tus brazos entreabrían la niebla.
El primer rocío humedecía tu boca
deslumbrando reposo remplazaba el cansancio.
Yo amaba el amor como en mis primeros días.

Los campos están labrados las fábricas resplandecen
y el trigo hace su nido en una enorme marea,
las mieses, la vendimia, tienen muchos testigos,
nada es singular ni simple,
el mar está en los ojos del cielo o de la noche,
el bosque da a los árboles seguridad
y los muros de las casas tienen una piel común,
los caminos siempre se encuentran.

Los hombres están hechos para entenderse
para comprenderse, para amarse,
tienen hijos que serán padres de los hombres,
tienen hijos sin fuego ni lugar
que inventarán de nuevo a los hombres,
y la naturaleza y su patria
la de todos los hombres
la de todos los tiempos.

La muerte, el amor, la vida - Paul Eluard

Y es que no veo mejor manera de enfrentar un fin de semana. A pesar de todo lo que pueda rondarnos.

Y es que todavía quedan amigos que nos escriben para enviarnos regalitos, como Ciclis que me mandó esta hadita que les dejo en el post de hoy; o para enviarnos sus fotos como Pablo, o para decirnos que no se olvidan de nosotros como Isis, o para socorrernos en nuestros errores internéticos, o simplemente para contarnos como están del otro lado del charco y preguntar como van nuestras cosas.

Y es que hay Eluard y poesía que leer y escribir; y que nos deja ver que todo es posible todavía.

Y es que hay enanos que me esperan en casa, con los brazos abiertos y los gritos siempre dispuestos a darle a mis fines de semana de todo menos descanso, pero que alegran y alejan las malas ondas.

Y es que hay vida... ¿qué más?

Sean felices, pues. Y pasen este finde con quién deseen estar.

Nos leemos el lunes.

Besos libelulezcos.

* Nació hace 16 años.

* Me sorprendió haciéndome flotar sobre las nubes por primera vez, con mis escasos 19 años y acostumbrada a la mágica costumbre del vuelo como estaba, la sorpresa fue mayor porque desconocía esas alturas a las que fue capáz de transportarme.

* Me desvelé como nunca más lo hice en mi vida velando su sueño.

* Lo miré hasta el cansancio, que nunca llegó.

* Reí, lloré, me preocupé, corrí, grité, hice de payaso en sus cumpleaños y en su jardín, bailé, me desesperé, lo ví superarme en altura física, le oí cambiar la voz, lo escuché cantar y tocar la guitarra como todo un rocanrrolero, festejé su gusto musical (que es el mismo que el mio), sufrí su ida de casa...

* Lo extraño.

* Lo amo, tanto o más que el primer día.

* Se llama Matías, le decimos Mati, Matu o Matute. El prefiere el Dipi con que lo llaman sus amigos.

* Ya fuma. Arghhh! Los vicios también se heredan.

* Ya no es un bebé, es un hombrecito. Pero yo soy su madre y para mí, mal que le pese, es MI bebé for ever.

* Sus abrazos me derriten como los de nadie.

Hoy festejamos su cumple. Cena familiar. Menú: sopes. (Lo sé, para los mexicanos será una comida demasiado común para un cumple, para ellos es el manjar oficial de los cumpleañeros, jeje). Habrá torta, velitas, filmación... Y por unas horas lo sentiré EN CASA como antes, como debería ser, como siempre será.

Y eso es todo, y es demasiado, y son muchos años y demasiadas lágrimas y otro tanto de alegrías.

Por eso:

¡ F E L I Z C U M P L E, M A T U !

Te amo, bb.

Fin del post: unenanoqueyanoloestanto,nimodo...

Yo no tenía ganas de reir
tú reías para no llorar
yo le guiñaba un ojo a mi nariz
tú consolabas a tu soledad
Yo sin ninguna escoba que vender
tú con mil y una noches que olvidar
a mi no me quería una mujer
a ti se te moría una ciudad

Tú habías perdido el último autobús
a mi me habían echado de otro bar
los mismos alfileres de vudú
el mismo cuento que termina mal

Pero quiso el cielo
bautizar el suelo con su gota a gota
y con champú de arena
para tu melena de muñeca rota
y tu mirada azul me dijo a cara o cruz
y mi alma de tahur
lo puso a doble o nada

Y los peces de colores de mis botas
y tus marchitos zapatitos de tacón
locos por naufragar, salieron a bailar
al ritmo de la lluvia sobre las capotas
El rocanrol de los idiotas

Yo no venía de ningún país
tú ibas camino de cualquier lugar
conmigo no contaba el porvenir
de ti no se acordaba el verbo amar

Yo no jugaba para no perder
tú hacías trampas para no ganar
yo no rezaba para no creer
tú no besabas para no soñar

Y sin equívocos de vodevil
ni alertas rojas en el corazón
el Dios de la tormenta quizo abrir
la caja de los truenos y tronó

Porque quiso el cielo
bautizar el suelo con su gota a gota
y con champú de arena
para tu melena de muñeca rota
qué disparate de partida de ajedrez
con una partenaire
adicta al Jaque Mate

Y tu bolso como un nido de gaviotas
y mi futuro con pan duro en el cajón
locos por naufragar, salieron a bailar
al ritmo de la lluvia sobre las capotas
El rocanrol de los idiotas.

Capeando el temporal, salieron a bailar
como dos locos bajo el chaparrón de notas
El rocanrol de los idiotas

Como tú y como yo
El rocanrol de los idiotas.

Se marcó la calle con aquel detalle
de dejarnos solos
El rocanrol de los idiotas.

Y por casualidad comenzó a tocar
la flauta de Bartolo
El rocanrol de los idiotas...

El Rocanrol de los Idiotas - Joaquín Sabina

*** Y para aquellos que sepan detenerse línea por línea en esta canción (como si nunca la hubieran oído ni leído) y sepan encontrarse en ella.

*** Y para mí. Y para las gotas. Y las nubes que tapan estrellas. Y las noches. Y la luna. Y el no-sol. Y el "otra vez". Y el nunca jamás.

*** Y para la pequeña poupée que está rota y no puede detener la caída.

*** Y para los que no temen bailar, bajo el chaparrón, el rocanrol de los idiotas.

Fin del post: sisupieramosleerentrelineas...

En el tabaco, en el café, en el vino,
al borde de la noche se levantan
como esas voces que a lo lejos cantan
sin que se sepa qué, por el camino.

Livianamente hermanos del destino,
dióscuros, sombras pálidas, me espantan
las moscas de los hábitos, me aguantan
que siga a flote entre tanto remolino.

Los muertos hablan más pero al oído,
y los vivos son mano tibia y techo,
suma de lo ganado y lo perdido.

Así un día en la barca de la sombra,
de tanta ausencia abrigará mi pecho
esta antigua ternura que los nombra.

Los Amigos - Julio Cortázar

Esta libélula quedó agotada, resacosa, desmayada; pero inmensamente feliz.

La casa se llenó de amigos con las manos cargadas de buenos deseos, palabras conmovedoras, anécdotas increíbles, canciones y todo tipo de condimento para una fiesta que se precie: vino, cerveza, champagne y demáses y variados líquidos embriagantes; que eso suceda puede haberle resultado previsible a más de uno, pero a mí esas cosas siguen maravillándome y dándole a mi mirada aquel aire de ingenua sorpresa que la mayoría creemos perdido.

Sí, señores y señoras, ustedes una vez más me han hecho feliz; este lugar una vez más me alegró los días y me llenó de expectativas. Y eso sí es algo mágico.

Gracias a todos, a todos. No volveré a nombrarlos, desde este día cada uno de ustedes se sabe parte importante de este lugar. Y los que van llegando cuando lean esa invitación que hago cada vez que doy la bienvenida, creanla a pie juntillas porque exactamente eso es lo que siento: elijan un lugar y háganse amigos, porque desde su primer día serán parte de estas noches insomnes y llena de seres especiales.

A Faivel , a Guty y a Corsi les perdono el aprovecharse de mi borrachera y enviar al Torito a distraerme con sus coplas mientras ellos se robaban el cotillón fingiendo que ayudaban a limpiar, para después irse de cabareteros por ahi... (jijiji)

A don Oruga gracias por cada beso, cada abrazo que me vuelve invisible y por las palabras con que homenajeó a este lugar. ¡Gracias amor!

En fin, que todo estuvo de lujo. Pero todo termina, hasta las fiestas... maldición!

Asi que: sigamos la vida que aún nos quedan demasiadas noches por recorrer.

Fin del post: shereddespuesdelaborracheranosabenibalbucear...

Hace un año comenzaba, junto a Don Oruga, largas noches de insomnio y luchas para hacer este sitio por donde caminaríamos juntos. Traía como siempre, mi morral lleno de historias y de la mano a mis enanos.

Se hizo y se deshizo cientos de veces. Voló por los aires en un simple toque de teclado que jamás nos explicamos cómo, dónde ni cuándo apretamos el botón equivocado.

Me reí y lloré de impotencia muchas veces. Pero la larga caminata por las noches en el desierto habían comenzado para Sherezade.

En la entrada, escribí estas palabras que, a mi entender, resumían la esencia de mis noches:

Todos somos Sherezade.

Contamos nuestros cuentos, que se convierten en indulgencia para un dia mas de vida.

Sherezade burlaba al Sultan y a la muerte con sus historias infinitas. Por mil y una noches, la mantuvo viva el sortilegio de la palabra.

Esta es mi noche, la de mis palabras, que me mantienen viva.

Y comencé. Pasito a paso, con mi caravana personal siguiendome de cerca.

Mis primeras palabras declaraban:

lunes, agosto 11, 2003
Primera noche
Tambien he aprendido de Sherezade que no nos enfrentamos a una realidad inexorable. Que lo que suponemos realidad no es más que una interpretación compartida y rodeada de silencios; un guión televisivo con un punto de vista y un enfoque determinados; una serie que un día habrá de terminar por pérdida de audiencia. Este sería el primer paso. El segundo sería aprender de Sherezade a tejer en el aire el hilo de un relato, de una historia alternativa a la historia de terror que nos apresa. Mas allá del amor y las traiciones. Mas allá del círculo vicioso que pueda tejer la mente más compleja en este laberinto de las relaciones humanas.
Posted by: Shered / 11:06 AM

El primer obstáculo fueron las imágenes, pero para eso los dioses enviaron a Solzimer y junto a él al buen Zerk que me guió con el tag y sus acentos.

La cosa iba creciendo de a poco en el desierto.

Llegaba la gente y yo no salía de mi asombro. Eran noches de confusión y tristeza para mí, pero había una bola de locos que se acercaban y me trataban con afecto y celebraban mis letras. ¿Qué mejor colirio para los ojos llorones de esta libélula que ese?

Devolviendo visitas y dejándome alumbrar por otras lunas y soles llegaron más y más amigos. Y las risas y las lágrimas y la complicidad. Y la Mirtuchi con su genialidad descostillante y detrás de ella un Hernán tan generoso como inteligente, que me regaló mi primer cabezal "como la gente".
Y más locos con un amor desinteresado que me escribían a mi mail y me dejaba sus tesoros, como El Porterito, Cíclica, NuEz, La Monigota Mágica, Nuberu, Merg, La koalita Felpu, Faivel, Hugo.

Todos con la misma magia, todos con la misma luz, todos especiales.

Y vino la cueva que nos permitía gritar; y el diario del perro muerto; y mi otro yo.

Pero en estas noches las estrellas cada vez brillaban más y más fuerte.

Putée, lloré, me puse cursi de amor por mi Oruguita, les mostré nuestras caras, las de los enanos, escraché a la familia, hice las más tontas listas de 10 puntos que se hayan visto en la red (por las que me gané la felicitación de Borjamari aunque me llamara cursi, que lo soy por cierto), me pasé mañanas enteras seleccionando imágenes y poemas, escribí anécdotas tontas y relaté mis dolores y mis muertes como quién está con sus mejores amigos, encendí las estrellas y las hice titilar, me senté a leerle cuentos a la luna, me gané un pizco chileno que llegó a Venado Tuerto roto por ayudar a hacer blogs, me prometieron y prometí regalos que aún no se cumplen pero llegarán, lloré (realmente lo hice) con algunos comentarios, me indigné descubriendo que entraba a mi página quien jamás debió hacerlo, besé empalagosa de amor a mi Oruguita cuando leía sus comentarios o sus post, les conté de nuestras peleas, reconciliaciones, enfermedades y luchas... todo eso hicieron que esta caminata por el desierto sea tan larga como de un año.

Un año en que se acumularon 240 posts, mas de 1000 comments, 22765 visitas (según dicen los contadores) y miles de anécdotas geniales que están grabadas en cada memoria no rígida ni extraviable.

Por eso, la imágen, esa caravana pequeñita: Shered, Don Oruga, Mati, Lud, Luca y Saris; que de golpe encuentran que el desierto está lleno de nombres entrañables, los nombres de cada uno de ustedes que le dan sentido a estas estrellas, a cada paso, a cada huella en el arena, a cada vendaval de esos que empañan la mirada, a los arrebatos y a la paz.

Ustedes, que son las verdaderas estrellas que titilan bajo este cielo noctámbulo e insomne.

¡Gracias!

¡Y que se venga el brindis, la torta y la pachanga!

Fin del post: estamosdefiestabajolasestrellas...

Marius Krmpotic

Cada quién, que ha leído durante un tiempo un blog y/o lo ha escrito, conoce la historia de cómo recaló en este submundo del inmenso universo virtual.

Una llegó con la vaga pretensión de huir de otros mundillos que se habían contaminado y de los que se sentía dolorosamente excluída.

Empecé con la idea de no ser leída por conocidos, estúpida credulidad la mía, lo sé; el caso es que este universo virtual no es tan inmenso como creemos y al poco tiempo no sólo era leída (lo que ya rompía con la primer idea) sino que además conocía a demasiadas personas de aquellos mismos sitios de los que había huído. ¿Estarían huyendo ellos también? Quién lo sabe...

Poco a poco fui dándome cuenta de que esa utopía de expiar demonios (como dijera Chihiro) o de volcar todo lo que pesa en la vida real en este sitio a fin de poder caminar a diario con un poco más de liviandad, era eso: una utopía. Y que siempre, en todo sitio, una está condicionada por aquellos ojos que sabe del otro lado.

Este condicionamiento hizo que más de una vez callara cosas que realmente me pesaban demasiado y no tenía donde vomitarlas. Sí, vomitarlas, así se deshace una de ese tipo de cosas, no basta con gritarlas o echarlas fuera. Entonces saqué, del cajón de los objetos perdidos en el tiempo, una de las tantas máscaras que atesoro y seguí cargando con ellas sin más opciones.



Marius Krmpotic

Otras cosas fueron gritadas, susurradas, dibujadas, cantadas y expresadas en todas las formas que estuvieron a mi alcance; y trajeron alivio y alegrías. Pero fueron las menos.

Por eso, escribir un blog, es otra forma de dejarse conocer lo poco que somos capaces los seres humanos de hacerlo.

Yo creí, hace casi un año, que aquí dejaría las letras más desnudas y sin prejuicios que jamás haya dejado en sitio alguno. No lo he logrado. No es cuestión de cobardía, es solamente una cuestión de condicionamientos de los que no soy capáz de huir todavía. Condicionamientos que por otra parte preservan a quienes amo y me salvan de ser tan vulgar como los que odio. Condicionamientos que no tienen justificativo pero que ahí están y negarlos sería tan hipócrita como decir que a partir de hoy los voy a superar.

No sé si alguna vez escribiré este blog como quisiera hacerlo, desnudarse en letras no es tan simple como una creía. Es doloroso y pesa. El bisturí va tallando cada trazo sobre la piel y el cuerpo se retrae. Instinto de supervivencia que le dicen. Aunque en el fondo albergo a la más vil de las suicidas no ha llegado el tiempo de dejarme lacerar por la desnudez total y sin tapujos de las confesiones más íntimas.

Alguna vez me dijeron: "Todos tenemos derecho a tener secretos" y fue una verdad de esas que duelen, pero es cierto; tenías razón... todos tenemos derecho, mal que nos pese.

Así que, un día antes de cumplir un año escribiendo en este blog que carga con la cursi categorización del formato del diario íntimo o bitácora de viaje, les confieso la más despojadas de todas mis verdades:

Sólo he podido mostrarles una parte de mí. Sé que muchos me han querido así, otros espiaron y se fueron aburridos, otros me habrán odiado un poco más de lo que ya lo hacían; pero nadie me conoció en lo absoluto, no he podido...



Marius Krmpotic

Y cierro este día previo con la frase con que comencé este blog:

"No escribo para salvar a la humanidad, escribo para salvarme a mi mismo"

Charles Bukowski

Fin del post: sheredseconfiesaundiaantesdeldiadespues...

Todos saben ya de sobras que yo cuento en mi haber con 4 muestras irrefutables de que esta especie, de la que hoy hablaré, es de esas que más lamentos, alegrías, dolores de cabeza, lágrimas, sonrisas y, sobre todo, palabras de sabiduría inequívocas; ha sido capáz de restregarnos por la cara a esta otra especie (de la que ellos mismos serán parte con el tiempo, osea la nuestra, la de los adultos) que por algún desvarío de la humanidad se considera superior, habiendo visto ya que es todo lo contrario.

Sí, estoy hablando de los enanos.

Que levante la mano del mouse aquel que contradiga mis dichos y se atreva a aseverar que los niños no tienen más sabiduría que nosotros. Que arroje el primer pop-ups aquel que no haya quedado boquiabierto más de una vez reconociendo la verdad en labios diminutos y en una voz a media lengua y pequeñita. Que exhiba en javascrip sus alegatos aquel que nunca se conmovió hasta las lágrimas y el nudo gargantil frente a esos ojitos llenos de revelación y amor después de una equivocación o un error involuntario.

Y sí señores y señoras; ellos son lo mejor de este mundo. Y como tal no es justo que se los recuerde en un día especial sino que todos debemos tenerlos en cuenta cada día, cada hora, cada minuto y cada segundo de la vida.

Al cabo, la infancia es el mejor estado del hombre y, lamentablemente o cómo es debido (vaya una a saber), es pasajera.

El caso es que mañana se festeja "El día del Niño" en este sur frío y en crisis. Y mis enanos tendrán sus regalos, sonreirán más que de costumbre, exprimirán mis lánguidos bolsillos con total derecho e impunidad, comerán todo lo que se les antoje y serán homenajeados. Pero eso no quita que, a mi humilde entender, siga pensando que ellos son motivo de festejo diario y que su presencia le da sentido a mi vida, una vida tan llena de equivocaciones y fracasos que sin ellos casi no tendría ningún logro a cuenta.

Les dejo de regalo para todos los que no se resignan a cambiar de bando, y sin tener en cuenta la cronología y el paso del tiempo, siguen siendo niños: Sus Derechos By Quino, denle click al enlace y sigan cada derecho con sus respectivas viñetas, no tiene desperdicio.

Un beso enorme y

¡FELIZ DIA PARA TODOS LOS NIÑOS DE 1 A 99 AÑOS!

Fin del post: sheredcelebra"A"y"CON"losenanos...

Espiadimonis (literalmente "espiademonios") es el nombre más común que reciben (en catalán) estos insectos de cuerpo larguirucho y ojos voluminosos, dotados de cuatro alas transparentes que, por su composición, a menudo tienen un efecto iridiscente. En catalán, también son conocidos como cavallets del diable (caballitos del diablo), estiracabells (estiracabellos), avions (aviones), libèl·lules (libélulas) o damisel·les (damiselas), todas ellas palabras bien curiosas que no hacen más que recoger la fascinación y el misterio que desde siempre ha despertado este animal en el ser humano. Basta con contemplar el espectáculo hipnótico del vuelo de una de estas criaturas bajo la luz del sol para darse cuenta de su singularidad.

Espiadimonis es un término compuesto que siempre me ha atraído, no tanto por su sonoridad como por el significado que desprende. Cuando parece que aquello más habitual es que los demonios nos acechen a nosotros, no deja de tener gracia que las cosas se puedan invertir. Por un motivo parecido, he querido jugar con él para titular esta primera entrada del blog. En primer lugar, porque el lector de una bitácora ejerce, en cierta forma, de espía-demonios de su autor. Pero la transformación en eXpiadimonis ("expía-demonios") se debe a que siempre he creído que un blog, sobre todo uno de tipo personal, es una especie de alcantarillado donde vertemos luces y sombras con la voluntad, tal vez inconsciente, de hacer limpieza, de reparar, de purgar: de expiar demonios. Aunque, muy a menudo, acabemos necesitando otro lugar donde expiar los demonios que nos genera el hecho de escribir (y de ser leídos a través de) un blog.

Porque las libélulas siempre encuentran un sitio placentero donde volar y derramar su magia; y porque, habiéndolo encontrado, desea que todos sus amigos lo conozcan, acá les dejo el enlace para que se lleguen hasta el faro de Chihiro, de donde fue sustraído sin el más mínimo remordimiento este post.

Los motivos del hurto son varios y saltan a simple vista:

*** Una libélula que se precie de serlo debe regalarle sus aleteos hipnóticos a quien la honra con tamaña descripción de sí misma.

*** No muchas veces se encuentra en la red alguien que diga lo que una hubiera querido decir y además con palabras que una no hubiera encontrado.

*** Esta libélula es feliz "eXpiando" sus demonios entre estas estrellas y sabiendo que cada uno de ustedes los estan "eSpiando".

*** Simplemente y sin más rodeos: alguien que se hace llamar "Chihiro", que habita en un faro y siente en sí misma la fiebre de la tinta; se me antoja digno de ser parte de estas noches y de habitar entre los insomnes que me gustan.

Visítenla y que cada quien decida por si mismo. Yo por lo pronto digo:

¡Gracias, Chihiro; y bienvenida a estas noches y a la blogósfera!

Fin del post: sheredvuelaenloscaminosdechihiro...

Y con ustedes: ¡La Pandilla!

Cómo hace tiempo que no les dejo uno de mis famosos topten, hoy he decidido deleitarlos con lo que llamo "las enanísticas" y son las mejores 10 frases de la pandilla en estos últimos tiempos:

1- "¡Vamos a tocar!" - by Matías desde hace más de un año, a continuación vienen los "¿Cuándo? ¿Dónde?" familiares que como respuesta siempre consiguen un: "Tenemos varios lugares, cuando sepa bien les aviso, nos falta pulir algunos temas...". Su banda de rock se llama "Burkina Fasso" y es la más ensayada de la ciudad, si siguen así cuando debuten van a sonar mejor que Pink Floyd... o al menos eso merecería tanto ensayo.

2- "Para el día del niño voy a pedir los platillos de la batería y después para mi cumpleaños un tambor y para navidad otro y para reyes otro y así me la voy armando, ya lo decidí..." - by Luca que quiere ser el batero de la familia y ya no sabe que táctica usar para que le compremos la batería (lo único que nos falta! una ba- te- ría!!! dioses!). Eso sí, de recibir lecciones a ver si sabe al menos pegarle con un mínimo de ritmo, todavía ni hablar.

3- "Ay mami, esos hombres del taller mecánico... taaan graaandes y cada vez que pasamos nos dicen cosas... para mí que me dicen cosas a mí..." - by Saris que ya se sabe hermosa y va conociendo, a su manera, lo babosos que pueden ser los hombres cuando estan en patota. Je, je. Una madre nunca hace aclaraciones que destruyan los sueños de seducción de una hija, por más que esta sea una enana de 7 años. ;)

4- "Nuestro auto cuando lo ves venir desde afuera hasta parece lindo, pero cuando te subis... que carcacha que es, mami..." - by Ludmila, adolescente con delirios de grandeza a la que la realidad económica de su madre le está jugando una mala pasada. Pero al menos de afuera "parece..." Argh! y yo que me siento orgullosa de la citronave, que es mía sola y la logré en medio de la peor de las crisis. Un hijo adolescente, señores míos, es el mejor método para tirarnos a la mierda el ánimo que la humanidad haya creado.

5- "Basta Ludmila, dejame, basta!" - by Luca que hasta en sueños es atormentado por su hermana mayor. Pobechito!

6- "ARgshggghhhssslhoprrrlss@#@##@\¬?¬??~putaterepariópendejademierda |@#@##~#@||\?~#¬ãrgghhehshesshhlpeeerrraaa" - by Luca "hulkerizado" ante los incesantes acercamientos de sus hermanas con la única y nefasta intención de sacarlo de sus cabales, cosa que además, cada día les cuesta menos... es sorprendente como van perfeccionando la técnica de hincharle las pelotas al pobre estas dos desgraciadas.

7- "¿Viste como miraba ese señor a mi mamá, Oscar? (....) ¿Estás celoso?" - by Saris que insiste e insiste en comprobar la medida de amor de Oscar hacia mí. Claro que para ella el amor real se mide en celos. Se queda pasmada ante las respuesta... ustedes imaginarán.

8- "¡Sí, me voy a morir... y después vamos a ver que decís... seguro que te va a gustar... vamos a ver!" - by Luca gritando, llorando, arrastrandose en el piso... después que tras el caos de encontrarlos enredados como gatos con su hermana tirándose los pelos y peléandose, lo mandara a bañarse. Como se arrastraba enajenado y gritaba como si lo mataran, no tuve mejor idea que decirle: "dale, anda a morir al baño y de paso duchate!". Y esa fue la respuesta. Un dulce el pequeño y su humor negro.

9- "¡Ay! ¡Se me caen las tetas!" - by Saris paseándose por la casa con un relleno de medias bajo su camiseta. Tenemos una mini-vedette, sépanlo.

10- "Esto no me gusta" - by Ludmila. Ante todo y por todo. Es su caballito de batalla y la usa alrededor de mil veces por día. ¡Carajo! Alguien que me diga como se hace para manejar a una adolescente, por favor. Y esta última, que conste, no es para reir... es para llorar; que para eso tengo un blog que joder...

Fin del post: sheredlesmuestraunpocomasalosenanos...

Arcano VII - El Carro - Tarot Vértigo

El anciano comenzó a inquietarse, como cada anochecer a esa hora. Su piel manchada y ajada por los años parecía percibir antes que sus oídos aquello que lo tenía esclavizado al encierro desde su juventud.

Tanto tiempo había pasado que ya no podía recordar cómo se veía el cielo en el ocaso. Solamente una lejana sensación de liviandad y el vago recuerdo de la mezcla de colores de algún crepúsculo visto cuando aún era un hombre libre y no conocía El Horror.

Las señales físicas parecían manifestarse en un orden ritual, con una precisión casi matemática. El escozor en su piel, luego las palpitaciones, la sensación de asfixia, el pánico. Todo parecía tornarse de un gris opresivo y mortal.

Hasta el momento en que El Horror se manifestaba más y más cerca.

Sus oídos desgastados comenzaban a oír el traqueteo del carruaje y los golpes rítmicos de los cascos de los caballos cuando sabía que faltaban escasos minutos para que pasara frente a él.

Unos instantes después todos los animales se alterarían y buscarían un escondite. Y él, que tantas veces simplemente había soportado arrinconado como una rata, hoy había decidido que era hora de acabar con todo; a pesar de conocer el final de la historia y lo débil de su corazón.

Toda la tarde estuvo ocupado, tallando en la puerta dos hoyos a la altura de sus ojos, con una antigua navaja. Ahora esperaba, aferrado con fuerza a la pesada madera que servía de tranca, y soportaba con debilidad la sensación de desvanecimiento que iba creciendo en su cuerpo.

Hasta que al fin llegó, en el minuto exacto, como cada día; y lo vio por primera vez.

El Horror, como le había llamado durante todos esos años, tenía dos inmensas ruedas de fuego que lanzaban chispas capaces de apagar el polvo del camino; era tirado por dos caballos que corrían sin riendas ni control humano lanzando bocanadas de un humo hediondo por sus embravecidas fauces.

Eso es lo que vio; antes que el rayo penetrara su pecho partiéndolo en dos. Y cuando se deslizaba lentamente hacia el suelo mugriento y maloliente, esperando oír las carcajadas que lo atormentaban noche tras noche; en cambio, alcanzó a escuchar un llanto de niño que se alejaba junto al repiqueteo de los cascos y el crujido de las maderas desvencijadas.

Si alguien hubiera oído sus últimas palabras, el anciano le habría contado de una voz de huérfano que desde el carro le suplicaba que no lo abandonara.

Y que cerró los ojos para siempre habiendo conocido el horror de la inmortalidad ajena.



Brave - by Ian Lemmonds

Fin del post: shereddevezencuandocuentahistorias...